Guerra Lenta

Sé que debería dejar de tomar prestados títulos de canciones para hacer mis entradas, pero ¿qué puedo decir? A veces pensar en la melodía ayuda a que fluyan las palabras, despeja los caminos del pensamiento y en ocasiones, provee la fuerza necesaria para exteriorizar el hilo de pensamiento.

Siguiendo la mecánica del blog, mantengo el "Yo" limitado y dejo que las palabras hablen por sí mismas, bon appetit.

------------------------- ( Improvisación "antes de" )-----------------------------

Cogió su teléfono móvil del aparador y marcó el número de emergencias.

- Bienvenido a EMERFÁCIL, cual es su emergencia? - sonó la dulce voz de una joven a través del auricular. Esta probablemente pertenecía a una de las tantas reclutas poseedoras de una "voz inhibidora de tragedias", o como sea que lo hayan publicitado en el noticiario esta mañana.

- Tengo una emergencia - es difícil no parecer un estúpido llamando a la línea de EMERFÁCIL si no tienes una verdadera emergencia - Necesito hablar con Joe Smith

Pude casi observar el color dejando las mejillas de mi anónima amiga al otro lado de la línea mientras marcaba el número 01230123 de su teléfono, lo cual indicaría a su superior que una "situación inesperada" había surgido.

-Habla - ladró a través del comunicador "Joe Smith" - y más vale que sea bueno

- Oh es bueno, créeme, pero tienes que salvarme el pellejo - le espeté nerviosamente

-¿Cuándo he dejado de hacerlo? - rió burlonamente - ¿Dinero otra vez?

-No - le dije calmadamente - Son ellos, han vuelto

Esa fue la última vez que hablé con Joe Smith.

------------------------- ( /Improvisación "antes de" )-----------------------------

Mía

Mía.

Porque jamás dejarás de nombrarme,

y cuando duermas habrás de soñarme,

hasta tu misma dirás que eres mía

Mía.

Aunque mañana te liguen otros brazos,

no habrá quien sepa llorar en tus brazos,

nunca te olvides, sigues siendo mía

Mía.

Aunque tu vayas por otro camino,

y que jamás nos ayude el destino,

nunca te olvides, sigues siendo mía

Mía.

Aunque con otro contemples la noche,

y de alegría hagas un derroche,

nunca te olvides, sigues siendo mía

Calor humano

Me miró...sí, o al menos eso pareció desde la oscura esquina desde donde la observaba sin que se diera cuenta.
Apenas fue una breve mirada la que me dedicó, sí, a mí, ya he repasado el momento mil veces y desde miles puntos de vista en mi cabeza, no cabe duda, ella me miró.
Y al no bastarle el haberme mirado, entornó los ojos, como buscandome, como si supiera que me encontraba allí desde hacía horas y que vigilaba cada uno de sus movimientos; el cómo se arreglaba el cabello de una manera natural y despreocupada, como sostenía el vaso entre sus finas y delicadas manos, el sorbo discreto que le daba a su bebida para evitar tomar demasiado y al mismo tiempo no dar la impresión que se aburría, el cómo ladeaba la cabeza ligeramente hacia la izquierda, pues una costura de su vestido le venía molestando desde que salió de casa...

Me vió !

Una ola de alegria embargó mi ser, o, al menos, lo que quedaba de él.

No pude evitar sonreir como un idiota al ver que mi rostro se humedecía y que, lentamente, iba desapareciendo en la eternidad.

La noche, silenciosa como siempre, observó tan peculiar hecho con la discreción acostumbrada.


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"En la penumbra, los amantes se toman entre brazos, esperando desaparecer del mundo y fundirse con la noche"
O al menos eso decía mi abuelo, que en paz descanse, nunca le creí, por supuesto me pareció estúpida la creencia de que al abrazarse y desearlo con la suficiente fuerza las personas podían desaparecer así sin más de la faz de la tierra.

Lo que más me hacía dudar de las palabras de mi abuelo era el preguntarme ¿Dónde van esos desaparecidos?


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Ella estaba caliente, y con caliente no me refiero al eufemismo comunmente usado para expresar deseos sexuales, más que caliente, si me permiten (oh público fantasma) rectificar, estaba cálida, llena de vida, rebosante de... espíritu, por no encontrar una mejor manera de describirlo.

Y sí, yo ansiaba esa calidez, por eso la busqué entre su cabello, sus ojos, sus labios, sus senos, sus piernas, pero nunca pude hallarla...


Fin.

Carrera de escritor

No es que me sienta un Cortazar ni un Borges, pero a veces a uno como que le da la inspiración divina como para sentarse a pensar un poco y por qué no? Escribir.
Pero en si, qué es el escribir ? es tan solo poner un poco de palabras una tras otra y tratar que tenga sentido la oración recien parida ? Pues, he visto a veces tales incoherencias que me hacen dudar en serio que eso sea el escribir, vamos a darle un pequeño vistazo a ver que dice wikipedia sobre el caso:

La escritura es un sistema gráfico de representación de una lengua, por medio de signos trazados o grabados sobre un soporte plano.

...
Al parecer si es plasmar caracteres con la finalidad que la frase tenga un sentido final, no contento, obviamente, con esta definición, busqué algo mas poetico, a ver si lograba dar en el clavo de tan intrincado asunto.
El ministerio de Educación de Colombia nos presenta esta joyita de definicion

Escribir es poner la cara, hablar de frente. Los escritores no son esas personas retraídas y solitarias que nos pintan, todo el que escribe se juega algo en sus palabras. Lo que el poeta, el columnista o el autor de un blog tienen en común es la necesidad de decir eso que piensan o que sienten, y no pueden o no deben callar.

Vamos mejorando eh ? pues sí, escribir entonces corresponde a no callarse las cosas, no dejar que nada ni nadie nos impida expresarnos con total libertad, obviamente respetando ciertas normas (de las cuales he infringido algunas), escribir es pues, libertad, amor, pasion, sexo, es todo aquello que nos pasa por la cabeza y no logramos contener, y solo lo podemos expresar una vez sentados en nuestro lugar preferido en la casa con una pequeña libreta o nuestro fiel teclado.

No recuerdo si lei la siguiente frase, o si la estoy inventando en este momento de locura, pero aquel quien escribe un texto lo vive 10 veces mas que quien lee el producto final.


punto y aparte