Esto no es para nadie

Un día sentado a la vereda
consideré al pájaro que vuela,
libre viaja y regresa hacia donde le place
pero también me pregunté
¿A donde le gusta volar a un pájaro?

(Perdone mi aceleración, pero debe comprender la gravedad del asunto)

Bajando por la montaña mi pensamiento buscó un nombre, un grito cuyo eco me recordara mil veces las palabras pronunciadas, sin embargo la voz se negó a participar en el proyecto, y dichas palabras quedaron en las lagunas del pensamiento

(No quiero que tema, simplemente mire con detalle y lea tanto las letras como los espacios entre ellas)

Al caer la noche, los hombres buscan refugio en sus cuevas iluminadas
¿Cómo se ilumina un hombre por dentro?
Cuando se siente solo, el hombre se acompaña de otros con quienes compartir historias
¿Cómo se acompaña a un hombre en la isla de su pensamiento?
El hombre logra ser consciente de sí mismo mas no llega a apreciarse a sí mismo
¿Cómo se puede apreciar a quien no vemos?
El hombre al comunicarse vive dos realidades, lo que piensa y lo que expresa
¿Cómo se puede expresar realmente el hombre?

(Un piano suena al fondo, las luces son tenues, el ambiente tranquilo y sereno, tómese su tiempo)

Veo su mirada confundirse con el color del cielo. Pero solo sueño
Sé que sueño pues veo el verdiazul de cada gota de agua en su mirada, agua que refresca  y calma la sed 
Sé que sueño pues al atardecer su mirada ha muerto en un estallido de fuego que da paso a una oscuridad insondable que vacía y que llena a la vez, una nada que trae la calma.
Sé que sueño porque esta misma nada se ve invadida por los destellos dorados del sol al amanecer, despertando al mundo, y eventualmente a mí.

(Además es solo arte)

Una vez oí que el arte era la manera en que los artistas logran transmitir sus sentimientos hacia las demás personas, mi cerebro no conforme tomó ese pensamiento y le añadió detalles:
El arte sí, es una manera de transmitir sentimientos, pero también de preservarlos para lograrlos sentir luego
No necesariamente los sentimientos que se transmitan van a ser fielmente interpretados y de ahí el aporte personal que le hace al arte quien lo observa
Nadie percibe el mundo de la misma manera, el arte es personal y una parte del ser
El arte debe ser compartido con cautela pues es la manifestación de una parte de nosotros mismos

(Lo único que debe hacer es disfrutarlo)

Ese mismo pájaro, que libre canta y anda por doquier
¿Sería el mismo si yo lo encerrara?
Si lo que yo adoro de él es su libertad.
Surcar los cielos al antojo, con el viento en sus oídos,
observándolo todo y a todos desde otra perspectiva,
apreciando la inmensidad y la pequeñez.
Ese pájaro ya no sería el mismo
y yo no sería capaz de adorarlo









Dolores Bonitos

"Está el dolor y está el dolor"- dijo al mirarme luego de morder suavemente el lóbulo de mi oreja, sus ojos chispeaban con la mezcla de maldad y picardía que sólo el licor hace que nazca en el hombre

Está borracha! - Le dije apartándome levemente de su abrazo - el dolor solamente puede ser físico o emocional, y en ningún caso me siento anuente a experimentarlo, al menos no por algo superfluo, para esa gracia mejor vuelvo a mi encierro.

Estoy borracha sí, por su culpa y heme aquí, haciéndole señales de humo para que usted las siga, y es tan difícil...usted no es una persona normal.- dijo mientras bajaba la cabeza, pensativa. Pero le voy a decir algo, el que no arriesga no gana, puede encerrarse todo lo que quiera y sin embargo por algún lado le llegarán las noticias de que la vida pasa -colocó  su mano en mi pecho-  hay dolores que nos recuerdan que estamos vivos y hay vivos que nos recuerdan que el dolor existe, pero algo hay que aprender de todo esto - Guardó un silencio dubitativo y me abrazó fuertemente

Y eso es? - Pregunté mientras la analizaba de pies a cabeza, pensé en lo que quiso decir y en lo que no quiso decir, pensé en el tono de su voz, pensé en la inflexión de la oración, pensé en los diversos significados de las palabras que había pronunciado, pensé en el contexto social de su crianza, pensé en el año, pensé en el mes, pensé en el día y pensé en la hora, avergonzado, caí en la cuenta que pensé en todo menos en ella.

El dolor le va a decir - susurró desvaneciéndose en la penumbra

Estos no son poemas

No es un poema lo que hoy escribo desde esta habitación fría y sin sentido que digo llamar Hogar
No es un poema puesto que nunca he sido bueno para escribirlos, a mi parecer, todos deberían rimar
No es un poema y sin embargo puede confundirse con uno, la cacofonía y una que otra rima aparecen en él
No es un poema aunque trate de amor o sentimientos que atormentan al ser humano
No es un poema pero se escribió con el mismo ahínco que los más inspirados poetas sintieron un día 
No es un poema pero es para tí
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Quise ensortijar tus cabellos enmarañarlos: desordenarlos, peinarlos, volverlos a desordenar.
Quise reir junto a tí, simplemente reir hasta que nos doliera la barriga
Sin embargo. Siempre llega la calma y con ella el desazón

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La lluvia canta sobre los tejados
El pecho se hincha de melancolías
Ha llegado el invierno, y es dichoso
Quien tranquilo se sienta a ver pasar la lluvia.
Pensar y hundirse en ojos ajenos
Taparse la lluvia con un cuaderno
Anhelar la caricia de una sonrisa
Y al final sólo quedan zapatos mojados

Volver a crear

Si pudiera devolver el tiempo, lo haría, e intentaría no ser tan bastardo como lo fui en ese entonces, si encontrara la manera de enmendar los errores sin que te quedara el rencor latente dentro de ti, créeme que regresaría, puedes estar segura de ello.


Pues si bien no fui el mejor, ni el más guapo, ni el más adinerado, pero lo intenté con lo mejor de mi ser...puede no parecerte mucho, pero nunca me caractericé por ser notablemente estupendo en algo, tan sólo miraba las plantas y animales morir de sed, como aquel indio de aquel cuento que tanto te gusta.

Y como el indio del cuento, pedía tiempo, pero al parecer el tiempo no es algo de lo que dispones como para estar dándolo al siguiente idiota (ha de haber un primero y no fui yo, lo sabes bien) que pasa por tu vida, y por eso entiendo que te hayas alejado de mi, pues estaba seco como el paisaje.

Aún recuerdo los detalles de tu habitación, el perfecto desorden que reinaba en ella, el meticuloso apilamiento de porquería, en fin, eras la reina del desorden y ejercías el cargo a conciencia.